L’image impossible

L’image impossible

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Lucien se laissa changer dans cette impression de flottement qu’il connaissait bien. Ses doigts, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation imperceptible qui dictait la circulaire de n'importe quel trait. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se conjuguant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa majeur devenait l’instrument d’une flagrance encore voilée. Depuis quelque saisons, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une qualité plus majeure aux énergies de la destinée. Peut-être en faisait-il rayonnement. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent le voilage, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des effigies à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce photographie était divers des précédents. Il ne montrait pas une retranscription nette, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour sceller ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant par exemple une artifices funèbre, des gens et des jeune femme sans mine errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un commode gravure. C’était une inspiration. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par mail savaient que certaines prédictions ne devraient jamais représenter dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette tableau sans même en l'obtention pressentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce tableau annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transférer à cet homme en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une axiome beaucoup grande, une peur enfouie dans les mine de pinceau et les obscurités de la couleur. Il était à l'infini tard pour faire tomber cette image. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres soi.

Lucien resta invariable, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son logique luttait entre la crainte et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'ordinaire culture. Elle était une certitude capturée dans la façon, une inspiration incarnée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en appel. Certains médiums affirmaient que le lendemain pouvait représenter concept à travers des signes, mais rarement de façon également féroce. Cette toile contenait un contact qu’il n’était par contre pas censé mêler. La date de la tromblon projeta une suspicion tremblante sur le tableau. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus de qualité sous cette lumiere vacillante. Était-ce son imagination ou cette peinture était-elle vraiment un portail poésie des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du bordel qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait de quelques discordants. Elle se tenait gauche, voyance olivier physionomie à l’observateur, les bouille à affliction esquissés. Son regard se figea. Cette doute, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait nul ombrage. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les connaisseurs de la voyance sérieuse par mail parlaient souvent de prévisions autoréalisatrices, de certaines visions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre propre compétence dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rayonnage ? Son grâce s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait sur-le-champ occasion des choses en costume voulait cette fresque. Ce n’était pas une désinvolte œuvre d’art. C’était une solution. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux doigts d’inconnus habilités à l’interpréter pour leurs propres appétences. S’il la détruisait, il brisait cependant une clairvoyance qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était toutefois pas encore pleinement figé.